EUFEMISMOS HIPÓCRITAS

Tengo el feo vicio de embaularme íntegro el Debate sobre el Estado de la Nación, desde el discurso del Presidente del Gobierno, hasta la intervención de esos partidos minoritarios, nacionalistas, regionalistas, camarcalistas, y aldeanistas para los que el principal problema de España es que el Ampurdán (y quien dice el Ampurdán dice las Alpujarras o los Monegros) aún no le han sido transferidas las competencias sobre la cría del caracol cuernicorto, y que es inconcebible esa intolerancia del centralismo mesetario, garbancero y fascistoide ante las ansias de de autogobierno de la realidad nacional ampurdana o ampurdense o como carajo se diga.

Pero al arroz, que hoy de lo quería hablarles es de que hay algo que me repatea profundamente los higadillos cuando escucho hablar a nuestra clase política. Esa manía de no llamar a las cosas por su nombre, esa tendencia al eufemismo absurdo, a la metáfora cursi, al subterfugio lingüístico, a la perífrasis estúpida, a la gilipollez políticamente correcta y a agarrar el rábano por las hojas.

Me explico. No sé si se habrán fijado, pero en el debate en que se supone que se habla de la situación de España, la palabra España está proscrita. No se pronuncia, o si se pronuncia se hace con aire contrito, como pidiendo perdón.

Se puede hablar de Estado, de la Nación, de este país, pero nunca de España, porque como ya saben ustedes la palabra España es propia de falangistas, carcas y gentes de mal vivir, y dejarla siquiera asomar a los labios está más feo que tocarse la pilila. Y es que (a ver si nos enteramos de una puta vez) España ni existe ni ha existido nunca. Es sólo una entelequia, una frase histórica que se montaron a medias los Reyes Católicos y Franco, para humillar y someter a esta plural pluralidad de plurales pueblos pluralmente plurimorfos, pluriculturales, plurilingües, pluriformes, pluriétnicos y plurinacionales. Etcétera.

Los que sí existen, porque los vemos día sí y día también en los telediarios, son esos millares de desgraciados que, huyendo del hambre y miseria, tratan de llegar a esta plural Tierra Prometida. Pero no se equivoque. Si usted le parece que los que llenan las pateras y cayucos son negros o moros, hágaselo mirar. Aquí no llegan moros y negros, sino magrebís y subsaharianos o, como mucho, gente de color que suena así más aséptico y civilizado.

Tampoco se les ocurre a los jerarcas de la política dejar siquiera entrever la posibilidad de que existan en España (con perdón) pobres y parados. Se ve que con esto de que ahora somos europeos, mucho nivel, Maribel, los parados y los pobres han desaparecido. Lo que nos queda, si acaso, son individuos de bajo poder adquisitivo y personas en situación de desempleo.

Hace tiempo que desapareció el problema de las drogas, más o menos el mismo que tardaron sus señorías en transformarlas en sustancias estupefacientes, y en desterrar a los drogadictos para sustituirlos por toxicómanos. Del miso modo que barrieron de las calles mendigos y vagabundos y las llenaron de marginados sociales. Del mismo modo que nos han convertido los ejércitos en fuerzas de paz (eso sí, armadas hasta los dientes) y las guerras en conflictos. Del mismo modo que nos han dejado sin putas, y si usted tenía la sana costumbre de descargar el depósito previo pago, debe saber que la que le pida sesenta y la cama, chato, que te voy a dejar como un rey, es una trabajadora sexual, expresión más feministizante y moderna.

Pero, al cabo, ya sabemos que los políticos se dedican a solucionar problemas escondiéndolos, cambiando el sentido de las palabras y exprimiendo la tela de las estadísticas previamente cocinadas, y salpimentadas al gusto. Lo que me preocupa realmente es que en este jodío país, en el que el más tonto quiere hacer relojes, nos encontramos que cualquier hijo de vecino hace sus pinitos para convertirse en Houddini, en esto del transformismo semántico o la prestidigitación verbal.

Cómo por estos parámetros no andamos más que pendientes del ombligo del vecino, del qué dirán, del vete tú a saber, del no vayan a pensar que yo y del más vale un por si acaso que un quién lo iba a decir, nos hemos vuelto tan boquirrubios, tan mingatiernas y tan mírame y no me toques que nos avergonzamos de llamar peón al peón, criada a la criada y carcelero al carcelero y hablamos de trabajadores no cualificados. Nos da un no sé qué y un qué sé yo que yo no sé utilizar vocablos como viejo, tullido, lisiado, ciego, mutilado y creamos horteradas como personas discapacitadas o personas dependientes.

Y que me perdonen los paladines del buen gusto, el elenco de demagogos y cagamandurrias que expiden certificados de lo que es aconsejable decir, pensar o creer y todos aquellos que lo cogen con papel de fumar, pero a mí me da la sensación de que ese miedo a las palabras y esa idiocia demagógica esconde mucha hipocresía y mucha mala conciencia.

El que cree ofensivo utilizar adjetivos como negro, moro o tullido, en el fondo lo que piensa es que ser tullido, moro o negro es algo degradante. A nadie le molestan las palabras por sí mismas, sino por el concepto que representan, y esto no es más que la expresión de la intolerancia y la xenofobia corregidas y aumentadas por una cobardía intelectual que incita a marear la perdiz, a esquivar lo que no encaja en los estrechos esquemas mentales y a llamar (por ejemplo) morenito a un negrazo de dos metros con unos brazos como troncos de baobab.

Y qué quieren que les diga, para mí todo esto es circunloquio dialéctico, no es más que la consecuencia del paternalismo estúpido que nos ha imbuido una tropa de cantamañanas y sacamuelas que creen llevar la Verdad bajo el brazo y que, desde la atalaya de sus cuerpos Danone y sus vidas confortables se han inventado un mundo en el que lo diferente, lo cruel, lo injusto, lo feo, lo desagradable y lo doloroso debe ser desterrado de nuestro vocabulario como primer paso para erradicarlo de nuestras vidas.

Todos tenemos miedo a la crueldad, a la diferencia, a la injusticia, al dolor. Pero la solución no es mirar de reojo todo aquello que nos asusta. Todos, algún día, tendremos que quitarnos esas lentes rosadas que algunos nos han puesto en los ojos, dejar de creer en los Reyes Magos y ver las cosas, tal y como son, decirlas tal y como son. Quien no se atreve a hacerlo es tan sólo un cobarde.

Jonás Fernández